Une autobiographie étrange, de laquelle je est absent. Un petit garçon se présente, un petit il qui fait une rencontre décisive : lorsque l’hostie consacrée est présentée aux fidèles, tous tête inclinée devant ce qu’on ne peut regarder en face, il lève les yeux. Il voit… rien. Ce rien sera le ferment de sa vie et de son oeuvre. Il soutiendra la construction d’une généalogie intime, à partir des désirs, des émotions, des accidents et des hasards. Une hétéro-biographie plutôt, intense, d’où toutes scories ont disparu. Vidit, il a vu. Scripsit, il a écrit. Vixit, il est mort.